Navidad. Verde Navidad.

- Feliz año, Yeray.
- Feliz año.

Nos dimos la mano haciendo un intento de abrazo en el interior de aquel Peugeot 306 que había recorrido ya más de 500.000 kilómetros. Desde el lugar donde estábamos apostados controlábamos las principales arterias de la localidad, teníamos cobertura, y podíamos mantener el vehículo arrancado (y con ello la calefacción) sin molestar a nadie.
Yeray llevaba en aquel horrible lugar ocho años, prácticamente desde que salió de la Academia. El mismo tiempo que llevaba intentando volver a las Islas Canarias.

- ¿Cómo va lo de tu recurso? -pregunté.
- ... ¿Eh? - dijo al cabo de unos segundos.
- Tu recurso, el que hiciste por el último curso que te denegaron.
- No, nada. Aún nada... Ni de eso ni de lo otro. Y lo peor es que empieza a darme igual ¿sabes?

Yeray aguardaba la publicación de vacantes como el campesino espera la lluvia, pero la crisis, los recortes, o vete a saber qué lo mantenían por aquellas tierras sin posibilidad de cambio año tras año. Había solicitado, además, realizar varios cursos de especialización que le permitieran abrir el abanico de destinos, pero todos le fueron denegados por "necesidades del servicio", un concepto bajo el que casi siempre se escondía uno de los métodos de autoritarismo discrecional que quedan aún en esta Santa Institución. Recurrió por escrito, pero la respuesta se hacía esperar, como la cordura.
Cuando entramos en el Cuerpo sabíamos que estaríamos fuera de casa un tiempo, pero no nos dijeron que sería a estilo carcelario.

- ¿De lo otro tampoco?
- No. Bueno, como si no.
- Yeray, no es por meter cizaña, pero tienes derecho a que te agrupen los servicios y con ello los días de descanso.
- Ya, ya lo sé. Y él también lo sabe. Y sabe que llevo sin ver a mi familia un mes y medio. Y todos los meses se lo recuerdo antes de que haga el cuadrante.
- ¿Y?
- Nada. Cada vez que me quejo me pone los turnos peor. El mes pasado, para que te hagas una idea, quería dar parte de mí por zapatos sucios, y me acababa de mandar a identificar a unos en el río. - Se quedó pensativo - Luego como mucho me coloca cuatro descansos seguidos, que ya ves tú si me da tiempo en cuatro días a...entre el viaje y... En fin... Entre unas cosas y otras...
- ¿Qué?
- Nada. Luego se preguntan por qué en nuestra empresa hay una media de un suicidio cada 26 días.
- Hostia, Yeray. No me jodas...
- Qué. No te dejan pedir destinos porque no los publican; no te dejan hacer cursos porque tu jefe puede alegar que te quiere mucho; no te dejan ver a tu familia porque ese mismo jefe no quiere idear otro turno. Sacan veinte normas hablando de la "conciliación familiar" y del "derecho a la promoción profesional" y dejan en manos de cualquiera la potestad de que nada de eso se cumpla, de que no puedas casi ni... En fin, háblame tú de ilusión, de motivación, de ganas de... yo que sé
- Bueno, ¿cómo va tu mujer? ¿le renovaron al final el contrato, no? - dije intentando cambiar el tercio.
- Sí, menos mal. No es gran cosa, pero la hipoteca sería una auténtica losa sin el curro del supermercado.
Tras un silencio en el que se quedó... no sé si mirándome o mirando hacia donde estaba yo, dijo 
- No me habla casi. No sé...
Lo miré sin saber qué decir que no fuera absurdo
- Lleva un tiempo distante. Cada vez más. Empiezo a sentirme tan extraño en casa como aquí ¿sabes?.
- ¿Y el niño que tal? ¡Estará hecho un hombrecillo ya! - Acerté o desacerté a decir.
- Hecho un tío (dijo con una mezcla de cariño y tristeza). Ayer los vi, por Skype...
No pudo seguir la conversación, ni yo seguí preguntando. Ni quise tampoco mirarlo a la cara. Llevaba días apático, lejano, como quien pierde la mirada en el horizonte porque espera ver aparecer lo que anhela, pero sin la esperanza de que aparezca.

La noche transcurrió sin mayor novedad, salvo una pelea en un bar y unos quinceañeros que nos recordaron con odio:  - ¡Eh!, ¡que yo pago tu sueldo!. No era, precisamente, la primera vez que trabajábamos en unas fechas tan señaladas, pero sí era la primera vez que lo hacíamos con aquella sensación de desamparo. Sin más compañeros en el cuartel, con la familia a tantísimos kilómetros, y sin más cara amable que algún contado paisano, solo te queda aferrarte al smartphone a la espera de noticias de los tuyos, o a la compañía de quien sea que, de un modo u otro, no te manifieste su desprecio.
Aquella Navidad, la soledad nos golpeaba más fuerte que el frío puño del cierzo.
Al llegar a la casa-cuartel, se dirigió a su pabellón sin mediar palabra, cabizbajo. Era la viva estampa de una estampa de la Pasión. Me quedé observando la situación unos segundos  y le dije:

- ¿Qué pasa? ¿Aquí no se echa la penúltima, o qué?
No sé si me oyó, pero, si lo hizo lo disimuló perfectamente.
- ¡Yeray!
- Dime, compañero. - Dijo volviendo la cabeza
- Vamos a tomar algo, aunque sea aquí.
Me sonrió con los labios y murmuró:
- Otro día, mejor. Nos vemos.

Me quedé observando cómo se dirigía al edificio, cómo subía los escalones y entraba a su vivienda. Silencioso. Me estaba haciendo polvo. 
Entré en la mía, intentando recordar a qué me recordaba esa escena. Al cabo de unos minutos, casi al tiempo en que lo recordaba, escuché un sonido seco, leve, metálico que erizó cada uno de los pelos de mi cuerpo.
Salí de casa y corrí aquel camino que mi compañero deambuló en silencio, en el silencio de los corderos, minutos atrás. Las llaves colgaban de la cerradura, por lo que entré sin llamar. Estaba semidesnudo, sentado en el sofá con pantalón, abrigo, arma y todo lo demás a su lado, mirando la televisión como quien oye llover. Me observó sin mucho sobresalto:

- ¿Qué pasa?
- Nada... - Tras un par de eternos segundos acerté a decir: - Oye no me funciona la calefacción... Lo siento pero me vas a tener que acoger aquí esta noche, así que olvídate de soltar pedos a discreción ¿eh?
- Vale hombre, vale - dijo sonriendo.
- Oye, me ha parecido oír antes algo raro... ¿te habías caído o algo? - no sabía cómo preguntar sin que quedara ridículo, y no lo conseguí.
- Ah, no, no. Se me cayó la carpeta esta - dijo señalando una carpeta metálica de esas que llevan un clip para sujetar el papel y poder escribir de pie.
Respiré hondo, aunque aproveché que me tenía que hacer hueco en el sofá para comprobar que la corredera de la "compañera de metal" no había sido accionada.

Un abuelo rojo y otro abuelo facha

   Dios me libre de meterme ahora a crítico literario, y más sin tener ni idea, no se trata de eso, pero este libro creo que merece un pequeño comentario.

    Me propuse leer el libro sin antes leer críticas publicadas, entrevistas al autor y todas esas cosas que, tal y como decía P. Carmona Pastrana en “Formas de enfrentarte a la lectura de un buen libro”, se deben evitar. Al concluir había descubierto que la mitad del libro era una autobiografía y la otra mitad era realmente un compendio de artículos del autor, la mayoría publicados en El Confidencial, y decidí que debía contaros mi descubrimiento en primicia. No sé si esto es acertado, si dentro de unos años el lector entenderá o hilará los mismos. Antes de hacerlo, casualmente, fui a parar a una entrevista al autor donde explicaba la estructura del libro y ya lo había contado todo él, así que decidí abrazar la táctica contraria y leer, antes de escribir, todo lo que encontrara por la web. 

   Barajé hacer un comentario personal sobre la obra, su porqué, la sorprendente acción de escribir una autobiografía con 30 años, enlazarla a sus artículos de opinión ya publicados, y que todo ello tuviera interés y fuera el resultado del enriquecimiento que supone haber crecido con "un abuelo rojo y otro abuelo facha". También estaba hecho, la segunda en la frente, así que dejé pasar los días y escribir lo que ha quedado del libro en mí, lo que le tengo que agradecer a mi joven paisano.

   Juan Soto Ivars, quien, por cierto, pasó parte de su infancia en Alcantarilla, demuestra en esta obra que lo importante no son los años de la vida, sino la vida de los años (esta frase es mía, lo que ocurre es que Abraham Lincoln la escribió antes que yo). Hay otra forma de afrontar la vida aparte del camino de los prejuicios y las etiquetas, y nuestro autor ha decidido ponerla en práctica en su libro y en su trabajo como columnista de opinión. Es de los pocos que, en ocasiones, pueden hacer que te replantees ciertas opiniones o que te des cuenta de que, por más que te empeñes en el prisma del blanco o negro, hay una innegable escala de grises que facilita la convivencia. No obstante, si bien es cierto que dispara a izquierdas y derechas según crea que merecen, no es menos cierto que a unos suele disparar con munición Gamo 4,5 mm y a otros con 5,56 NATO, y lo entiendo porque a mí me pasa exactamente igual pero justamente al contrario. No obstante, el mérito de encararse a pecho descubierto contra cierto “buenismo”, la moderna progresía del postureo y lo absurdo de la dictadura de lo políticamente correcto, es innegable; y por ello tiene a gala que los “rojos” le llamen facha y los “fachas” le llamen rojo. 

   Hacía tiempo que no me divertía tanto leyendo un ensayo, aun no estando de acuerdo con algunas de las partes. Haced una prueba: coged el libro e intentad leer solamente las dos primeras páginas. Es imposible. 

   Decía Holden Caulfield que había leído muchos libros, pero los que realmente le gustaban son “esos que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras. No hay muchos libros de esos”. Bien, pues este es uno de esos.

Dais mucha pena. Mucha. Además de asco y risa.

     19/11/2016. Sábado.
     
     Ha llegado a mis manos el último trabajo de Juan Soto Ivars, "Un abuelo rojo y otro abuelo facha. Manifiesto contra el mito de las dos Españas", así que la tarde se presentaba, por fortuna, de manta, sillón y buena lectura.

     Elegido el plato principal, como postre estoy releyendo 1984, de G. Orwell, que viene muy bien en estos tiempos de vendedores de motos y milagros. El menú estaba completo hasta la hora de la cena.

     La tarde pasa indefectiblemente rápido. A las 20:40 vuelve a casa la familia, por lo que abandono mi pequeño Yuste y vuelvo a la realidad. El niño está jugando en el salón y allí me dirijo mientras consulto las noticias en ese smartphone que olvidé durante siete días hace unos meses... "Miles de familias viven sin suministro eléctrico" (la primera en la frente): "Cocinar con alcohol en una lata y tirar de la ducha portátil: así es vivir sin electricidad". Indignado, me dispongo a lamentar la situación, cuando observo el paquete de Lucky Strike en la mesa y el pitillo en la boca del inquilino. - Hombre, eso cuesta unos 150 euros mensuales... Casi el doble de mi factura de luz... (pensé). Mala portada de noticia han elegido.

     ¡Tick-Tick!, anuncia mi smartphone. El mensaje es de un compañero de trabajo: - Te toca currar en Nochevieja. Echamos unas risas y, después de varios emoticonos (yo más serio que la Guardia Real Británica) dejo el teléfono en la mesa y pienso: - Al menos me toca currar.

     Durante la cena, un programa de actualidad incide sobre el sentimiento de desprotección de la gente, personas que temen despertar y que hayan cortado la luz de casa, una deuda pública rampante, un fondo de pensiones que agoniza... y mi mujer que me observa desde el otro lado, cambia el canal. - Por hoy es bastante, que es sábado, dice.

     La película elegida es "Maléfica". En el sofá, el niño ya está buscando cobijo en mi regazo. Me encanta ese momento de la noche. Las malas noticias del día se ven con otros ojos cuando miras la... ¡Tick-Tick! - ¡Tick-Tick! - ¡Tick-Tick!. Whatsapp me reclama con urgencia. Deslizo el dedo por la pantalla y leo: 

                   "Dais mucha pena. 
                     Mucha. 
                     Además de asco y risa."

    - ¿Perdona? Y la conversación continuó sin satisfacer mi esperanza de que se tratara de un error, de que el amigo hubiera errado el destinatario. La razón de esta dedicatoria no era algún comentario mío en alguna noticia importante, ni lo era algún artículo de este medio que pudiera resultar ofensivo por la importancia del contenido. No. 
     Resulta que estaba en curso (o había terminado) un partido de fútbol, el amigo había ganado y yo había perdido (o algo así) y yo era un completo ignorante al respecto. "Hemos ganado", que viene a ser "Hemos fornicado" tras ver una película X, por lo que "dais pena, risa y asco". Impresionante.

De este modo se aliñó la crónica de mi sábado, con más experiencias y menos estupidez. Y con esa segunda persona del plural del verbo dar a latigazos en mi mente con lo que queda de esperanza en nuestra especie.

Del suicidio y sus muertes

    Si tuviera que buscar un parecido literario lo encontraría en Los tres mosqueteros. 

Amigos desde que teníamos uso de razón, en esta adaptación yo hubiera sido Porthos, el más ordinario de los tres; Athos, el otro del trío que aún puede leer esto, la personificación de la nobleza; y él… él hubiera sido Aramis.

    Mi teléfono sonó sobre las doce horas. Al otro lado, el Athos de aquel trío me anunciaba con voz entrecortada: “(…) esta mañana (…) nos ha dejado”. Mi madre, que estaba a mi lado y había escuchado la conversación, me miró compasiva, en silencio, consciente de que mi áspero carácter se hubiera venido abajo ante cualquier palabra. Nunca más seríamos tres.

    Es curioso cómo el uso de la lírica ha llegado a conseguir que algo como el suicidio pueda llegar a apreciarse desde una perspectiva romántica, hasta heroica en algún que otro caso, en tanto pueda ser el resultado de una elección libre y personal. No era el caso de nuestro amigo, que aquella mañana oscura de Navidad no pudo esquivar el puñal de la esquizofrenia, pero sí ha sido el caso de muchos otros que no han sabido encontrar otra salida en la irremediable negociación que cada ser humano ha de hacer con el mundo y su permanente hostilidad, en la constante lucha vital entre nuestra sensibilidad y los ataques de la vida.

    No es mi propósito, por tanto, juzgar al suicida (ojalá no hiciera falta que aclarase esto), pero sí lo es intentar aportar un argumento a tener en cuenta en esa negociación, en esa lucha en quienes tienen capacidad de decisión: la realidad de quienes dejan aquí, las vidas que mueren con él.

    Y es que todos vivimos en nosotros mismos, en el mundo y en cada una de las personas que nos rodean, y una importante parte de mí murió con él aquella mañana. 

No ha vuelto a haber una Navidad del todo feliz. La guitarra con que aprendimos juntos siempre me recuerda lo que fue y lo que nunca será. Todas las calles entre mi casa, el colegio y el instituto llevan ahora su nombre, y no acierto a distinguir entre los momentos felices que compartimos y el dolor. No nacerán niños que tengan su cara. No verá la luz ni nos iluminará el libro que quería escribir. Sus padres no podrán borrar nunca esas ojeras, y a nosotros siempre nos quedará el tormento de la duda, ese “debí haber estado”. 

No es cierto, doy fe, eso de que “el tiempo todas las batallas vence”; el dolor profundo de la pérdida contamina al fin, sin remedio, todo.

    Más tarde, en la Facultad, me tocó estudiar el suicidio desde el punto de vista académico, aunque la definición más acertada del mismo (con todos mis respetos a Durkheim) la encontré en una conversación con un compañero de trabajo, quien me dijo: “El que se mata de forma consciente no puede saber realmente lo que hace, aunque lo crea. Es una auténtica pena, porque es como cuando cometes un error, pero sin tener la oportunidad de arrepentirte”.

    Si algo puede haber de crítica en este artículo va dirigida al comportamiento de muchos de los que nos quedamos aquí. Creo que se engaña todo aquel que trata de levantar un halo de misterio, de leyenda o de romanticismo del drama del acto suicida. Alfonsina no se fue al mar a buscar poemas nuevos, ni la llevarán cinco sirenitas por caminos de algas y coral. No es lo mejor de la persona, sus virtudes, lo que le empuja a elegir la muerte, sino sus miserias más profundas. El suicidio es el triunfo bien de la enfermedad y la desgracia, o bien de lo peor de nosotros mismos. Que nadie se engañe, lo mejor de nosotros se queda en la vida.

Siete días sin móvil

"La villanía es perdonable, la ingratitud nunca"

    "Santiago de la Ribera en mil pasos", rezaba el titular. Se trataba de una visita guiada por la citada pedanía, ofertada por los servicios municipales de turismo. El guía, un historiador local de esos que todo pueblo que se precie de historia reseñable, la tenga o no, tiene. Normalito: ni flaco ni gordo en exceso, ni alto ni bajo en exceso, ni guapo ni feo en exceso, y, lo más importante, ni tonto ni listo en exceso.

    Sin entrar a detallar los antecedentes históricos de la zona, quedémonos con que con el matrimonio Barnuevo-Sandoval empezó todo. Ellos, entre finales del S. XIX y principios del XX, establecieron su residencia en estos sus terrenos, ideando un asentamiento racional y no masificado orientado a convertirse en lugar de veraneo para la alta alcurnia murciana, sin dejar de lado por ello a la clase obrera. Para ello, dieron grandes facilidades a la aristocracia regional al mismo tiempo que construyeron las casas de todos sus empleados, quienes las habitaban en propiedad a cambio de ofrecer, si fuera necesario, un vaso de agua y asiento en la puerta a doña Teresa Sandoval.



    Entre idas y venidas por las gestas del matrimonio, nuestro buen historiador calificaba el comportamiento de Barnuevo con sus obreros como "del más puro estilo al socialismo utópico"(sic), repasando, a lo largo del recorrido, las curiosidades, propiedades y bondades de los fundadores, en esa necesidad vírica que tiene todo cronista local de elevar a los cielos la, en ocasiones sencilla, historiografía de la zona.
   

    En un punto del recorrido llegamos a la Casa-Hotel de los Barnuevo-Sandoval. El matrimonio la construyó, según nuestro guía, como residencia de verano, y, en tanto nos detallaba la arquitectura de la construcción, el jardín, la iglesia contigua (actualmente Parroquia de la pedanía y también cedida al pueblo por la familia), llegó el momento clave de la tarde. Los actuales propietarios, herederos de la familia, habían limpiado su jardín, estaban en ese momento restaurando el interior de su casa y, al parecer, tienen pensado abrir una especie de escuela de vela antigua con sede en la planta baja de esta su propiedad. Aquí, nuestro guía toma aire, y acomodándose las gafas con un leve toque, levanta la cabeza, arquea las cejas y sentencia: "esta propiedad, lo que se tenía que haber hecho hace tiempo es expropiarla"(sic), y continuó su guión sin más, totalmente convencido de que el mejor tributo que a la familia Barnuevo-Sandoval podía rendir su pueblo es robarles su propiedad. Era el justo pago por las obras de sus antepasados. Me dejó sin habla. 

    En aquel momento, al tiempo que Adam Smith y el propio D. José María Barnuevo se preguntaban si habían oído bien, a mí me bajaba la tensión a 4 y 8. O me subía a 12 y 16, no lo recuerdo ahora mismo. Antonio Machado salía de su eterno descanso para volver a hablar sobre la envidia y el cainismo patrio, y Pérez Galdós volvía al más acá a reescribir: "La villanía es perdonable, la ingratitud no."

La lectura de los necios

     El pasado domingo Pérez Reverte escribía un artículo sobre una "señora" que se había ofendido mucho por un gesto de caballerosidad del escritor a la entrada de una librería. Al terminar, el autor reflexionaba sobre lo poco que, vistos sus modales y cultura, la lectura parecía servir a la ofendida fémina.


     Y es que es ya un mal endémico la idea de que leer mucha cantidad alimenta el intelecto. Basta una conversación o un repaso a las publicaciones en redes para constatar la evolución de lo que Juan Manuel de Prada bautizó como "eruditos de google" en "eruditos de redes"; redes desde las que el mejor de los alicatadores da una clase magistral de Metafísica mediante la publicación de una viñeta con la cara de un viejete junto a un texto cuanto más escueto mejor. Y no solo eso, hasta aquí todo bien, es que no se te ocurra opinar a contrariu sensu, pues el más mínimo asomo de debate supone para nuestro erudito o erudita una declaración de guerra, una ofensa nacional.


     Por otro lado tenemos al "neoculto". El neoculto es una persona que ha leído mucho (o eso asegura). Muchas novelas, muchos libros de poesía (si es de autor desconocido, mejor), también puede que se lea todos los tuits de algún político o de escritores muy conocidos o muy poco conocidos, y hasta hace sus pinitos presentándose a la humanidad como (normalmente) joven escritor que regala al mundo su conocimiento, a un mundo que no lo entiende pero que, a su muerte, lo estudiará en las mejores aulas. Todo este potencial hace al neoculto emitir doctos juicios de historia, política, moral o actualidad desde la autoridad académica que le otorga la lectura de que hace gala, al tiempo que utiliza la verborrea progre que sí posee para vestir de veracidad su engaño, para deleite de sus seguidores y seguidoras, de sus camaradas y camarados.


     El neoculto se diferencia del culto en que el primero da lecciones de todo y no opina de nada, y el segundo da lecciones de su parcela de conocimiento y opina del resto; el primero basa sus lecciones en las lecturas citadas (cuando las hay), y el segundo en el juicio crítico producto de su estudio (no tiene por qué ser universitario, claro); el primero parece que sabe de todo porque habla de todo, y el segundo parece que sabe de todo porque habla de lo que sabe; el primero se ha formado normalmente en la Universidad de la vida, lo que da a entender que el segundo seguramente habrá vivido en Neptuno...; el primero da clases de libertad porque ha leído unas frases de Lenin en un grupo de Facebook, el segundo opina de libertad porque ha leído a Lenin (por ejemplo).

     Dejando a un lado lo anterior, o precisamente por lo anterior, tú y yo, que leemos, hablamos y escuchamos porque aspiramos a la cultura, hemos de aprender a distinguir, como decía Machado, las voces de los ecos; a que "el fascismo se cura leyendo y el racismo se cura viajando", pero claro, depende de qué se lea y de dónde se viaje, ¿no?

La soledad de los caídos

“¡Soldados! ¿Juráis por Dios o prometéis por vuestra conciencia y honor, cumplir fielmente (…) y, si preciso fuera, entregar vuestra vida en defensa de XXXXX?". "¡Sí, lo hacemos!". "Si cumplís vuestro juramento o promesa, la Patria os lo agradecerá y premiará, y si no, mereceréis su desprecio y su castigo, como indignos hijos de ella”

Aún se le ponía la piel de gallina cuando recordaba lo que sintió realizando el juramento aquel día. Hoy, unos cuantos años después, no le queda más remedio que cuestionarse cuánto de verdad había en esto por parte de un tercer miembro, oculto, del juramento: el Estado.

La respuesta del Estado para quienes defienden la Patria es la siguiente: Si cumples tu juramento, ya estás agradecido y premiado, pues no hay mayor premio que la satisfacción por el deber cumplido. Si no lo cumples, prepárate. Pero si en el cumplimiento, caes y vives para contarlo, prepárate a vivir la soledad de los caídos.

El caído o lesionado, no es otra cosa que un funcionario militar que se creyó lo que juró un día, que cumplió fielmente el juramento de servicio y, fruto de éste, ha sufrido una lesión más o menos grave. (No voy a hablar de los casos de muerte)

El caído o lesionado, en principio es tratado por los mandos como tal. Recibe las más bellas palabras de los mismos y las más fieles promesas de ayuda en el futuro en “cualquier cosa que esté al alcance” de los mismos. Meses después, de las palabras no queda más que el eco entre las paredes de la habitación del hospital. Ya no hay nada al alcance de la mano de quienes debían velar por ti, ni siquiera la posibilidad de usar para la rehabilitación las instalaciones deportivas de la que fuera tu unidad. No es que donde dije digo, digo Diego. Es que no dije nada.

Además, si la lesión sufrida en acto de servicio tiene un periodo superior a 6 meses, el Estado te recompensa con la pérdida del destino y el sueldo mínimo hasta que te recuperes, aunque te hayas roto los huesos. Sí, esto es así, no es una broma macabra.

El caído pasa a ser una persona incómoda, que nos recuerda lo que nos puede pasar por cumplir. El caído está así prácticamente porque ha querido, porque podía haberse ido a tomar un cafelito en lugar de trabajar tanto… El caído ya no forma parte de la vida activa de esta unidad, por lo que prefiero que no active de más mi jornada laboral con peticiones. Que le quede claro que no dije digo. No dije nada.

Lo más duro del proceso no es la lesión en sí, por grave que sea. Me aseguran que lo más duro es la condena al ostracismo que te brindan aquellos que te debieran defender, las miradas y sonrisas mitad avergonzadas, mitad incómodas de quienes fueran tus mandos  y la manera en que dejas de existir tanto tú como tus logros y esfuerzos.

Es uno de los peores castigos para un patriota, el abandono de los suyos.

Es la soledad de los caídos.

NOTA:

Este artículo pertenece a la imaginación de quien lo escribió y lo que le contó una persona lejana. Los ejemplos con los que se ilustran ciertos datos y el país en que ocurrió, son fruto de la imaginación. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Arturo Pérez Reverte

Transcribo aquí un artículo de Arturo Pérez Reverte escrito sobre el año 1999-2000, que no tiene desperdicio. Atención:

" En vista de la evolución del castellano en los últimos años, debido a las aportaciones realizadas por los jóvenes, la Real Academia de la Lengua dará a conocer, la reforma 2008 de la ortografía española, que tiene como objetivo unificar el español como lengua universal de los hispanohablantes.
Será una enmienda paulatina, que entrará en vigor poco a poco, para evitar confusiones. La reforma hará más simple el castellano, pondrá fin a los problemas de otros países y hará que nos entendamos de manera universal quienes hablamos esta noble lengua.

La reforma se introducirá en las siguientes etapas anuales:

PRIMERA
Supresión de las diferencias entre c, q y k. Komo despegue del plan, todo sonido parecido al de la k será asumido por esta letra. En adelante, pues, se eskribirá: kasa, keso, Kijote...

SEGUNDA
Se simplifikará el sonido de la c y z para igualarnos a nuestros hermanos hispanoamericanos ke convierten todas estas letras en un úniko fonema s. Kon lo kual sobrarán la c y la z: "El sapato de Sesilia es asul".

TERSERA
Desapareserá la doble c y será reemplasada por la x. A su vez, la x será reemplasada por una simple s: "Tuve un axidente en la Avenida Oxidenta ".
Grasias a esta modifikasión, los españoles no tendrán desventajas ortográfikas frente a otros pueblos, por su estraña pronunsiasión de siertas letras.

KUARTA
Asimismo, se funden la b kon la v; ya ke no existe diferensia alguna entre el sonido de la b y la v. Por lo kual, a partir del segundo año, desapareserá la v. Y beremos kómo bastará kon la b para ke bibamos felises y kontentos.

KINTA
Pasa lo mismo kon la ll y la y. Todo se eskribirá kon y: "Yébeme de paseo a Sebiya, señor Biyar". Esta integrasión probokará agradesimiento general de kienes hablan kasteyano, desde Balensia hasta Bolibia.

SESTA
La h, kuya presensia es fantasma, kedará suprimida por kompleto. Así, ablaremos de abas o alkool. No tendremos ke pensar kómo se eskribe sanaoria y se akabarán esas komplikadas y umiyantes distinsiones entre "echo" y "hecho”. Ya no abrá ke desperdisiar más oras de estudio en semejante cuestión… ¡ke nos tenía artos!

SETIMA
A partir del terser año de esta implantasión, y para mayor konsistensia, todo sonido de erre se eskribirá kon doble r: "Rroberto me rregaló una rradio".

OSTABA
Para ebitar otros problemas ortográfikos, se fusionan la g y la j, para ke así jitano se eskriba komo jirafa y jeranio komo jefe. Aora todo ba kon jota: "El jeneral jestionó la jerensia". No ay duda de ke esta sensiya modifikasión ará ke ablemos y eskribamos todos kon más rregularidad y más rrápido rritmo.

NOBENA
Orrible kalamidad del kasteyano, en jeneral, son las tildes o asentos. Esta sankadiya kotidiana jenerará una axión desisiba en la rreforma; aremos komo el inglés, ke a triunfado universalmente sin tildes. Kedaran eyas kanseladas desde el kuarto año, y abran de ser el sentido komun y la intelijensia kayejera los ke digan a ke se rrefiere kada bokablo. Berbigrasia: "Komo komo komo komo!"

DESIMA
Las konsonantes st, ps ó pt juntas kedaran komo simples t ó s, kon el fin de aprosimarnos lo masimo posible a la pronunsiasion iberoamerikana. Kon el kambio anterior diremos ke etas propuetas okasionales etan detinadas a mejorar ete etado konfuso de la lengua.

UNDESIMA
Tambien seran proibidas siertas konsonantes finales ke inkomodan y poko ayudan al siudadano. Asi, se dira: "¿ke ora es en tu relo?", "As un ueko en la pare" y "La mita de los aorros son de agusti". Entre eyas, se suprimiran las eses de los plurales y de las palabras ke sin serlo terminen en s, de manera ke diremos "la mujere", "lo ombre", "do, tre, sei..."

DUODESIMA
Depue yegara la eliminasion de la d del partisipio pasao y kanselasion de lo artikulo. El uso a impueto ke no se diga ya "bailado" sino "bailao", no "erbido" sino "erbio" y no "benido" sino "benio". Kabibajo asetaremo eta kotumbre bulgar, ya ke el pueblo yano manda, al fin y al kabo.

DESIMOTERCERA
Dede el kinto año kedaran suprimia esa d interbokalika ke la jente no pronunsia. Adema y konsiderando ke el latin no tenia artikulo y nosotro no debemo imbentar kosa ke nuetro padre latin rrechasaba, kateyano karesera de artikulo.

Sera poko enrredao en prinsipio y ablaremo komo fubolita yugolabo, pero depue todo etranjero beran ke tarea de aprender nuebo idioma resultan ma fasile.

Profesore terminaran benerando akademiko ke an desidio aser rreforma klabe para ke sere umano ke bibimo en nasione ispanoablante gosemo berdaderamente del idioma de "Serbante y Kebedo."

Eso si: nunka asetaremo ke potensia etranjera token kabeyo de letra ñ.

Ñ rrepresenta balore ma elebado de tradision ispanika y primero kaeremo mueto ante ke asetar bejasione a simbolo ke a sio korason bibifikante de istoria kastisa epañola unibersa."

Sencillamente inmejorable, don Arturo

Aquí no cabe un tonto más... (6)

Un año más se acerca la Semana Santa, y un año más, durante un mes, los cofrades vuelven a ser cristianos.

Un año más volvemos a ver en la misa de la cofradía de turno, caras que no volveremos a ver hasta el año que viene. (Eso sí, cada uno con su traje y su medallón mágico en lugar visible)

Un año más, durante la celebración de Viernes Santo, los cofrades esperarán en la puerta de la Iglesia a que les toque hacer su numerito mientras que la comunidad está dentro orando.

Un año más veremos a personas a las que oímos despotricar de Dios y de su Iglesia durante todo el año, que ahora creen ganar el cielo portando el paso de su dios de barro particular.

Oiremos también la triste frase de "yo es que le tengo mucha fe a mi virgen de...o a mi cristo de..." (a la imagen de... en lugar de a lo que representa, que está en la Eucaristía)

Un año más oiremos sonar La Saeta, de Antonio Machado, al paso de casi todos los pasos, aun siendo una anti-saeta, una crítica a la superficial religiosidad popular de temporada. ( Letra: " No eres tú mi cantar. No puedo cantar, ni quiero, a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en la mar...")

Un año más, como en el Evangelio, los mercaderes vuelven a montar su número en el Templo ante la mirada atónita de los Cristianos practicantes.

Un año más, esta gente no celebrará la Resurrección en la Vigilia Pascual, aun siendo el centro y el sentido de nuestra fe.

En definitiva, un año más, por mi parte intentemos evitar la farándula; por la de ellos, que empiece la función.

A la memoria de Santiago Amón

Muy buenas a todos!!

Quiero dedicar esta primera entrada al padre del topic que da nombre al blog.
Aunque es Carlos Herrera quien la ha popularizado, el verdadero padre de esta tristemente cierta frase fue Santiago Amón.

Santiago Amón fue miembro del Partido Comunista hasta que, en 1960, fue expulsado del mismo ni más ni menos que por "indisciplina intelectual". Fue miembro fundacional del diario "El País" ( cuna del periodismo imparcial ), hasta que tuvo que salir del mismo por el mismo motivo.

Es mi intención tener presente a este caballero porque aún conservo la esperanza de que sigan existiendo mentes libres como la suya, personas que no estén dispuestas a que ningún partido o ideología piense por ellos, y para ver si algún que otro periodistillo panfletario que pulula por estos mundos de Dios, toma nota de cómo se hace el auténtico periodismo: con un intelecto insumiso como el de don Santiago.

Empezaré subiendo los textos publicados en Facebook. Espero que pasemos buenos ratos juntos.

   Un saludo.